В продолжение темы о бездарных поэтах и их многочисленных почитателях...
– И вот это поэтом зовётся? –
Джек кричал, осла встретив в пути –
Что ж ему так писать то неймётся?
И стихи из навоза лепить?
А осёл ему важно ответил,
Что поэтом недаром слывёт,
И стихи из навоза хоть лепит –
За навоз от всех больший почёт!
Узнав, что кто-то совершенно посредственный выиграл какую-то премию вроде «Лучший поэт N” удивляюсь и думаю – если этот лучший, то какие же остальные?
И по этому поводу -- лимерики.
Отчего я сижу так спокойно
В старом кресле у дома в саду?
А вокруг все яря́тся и воют
Постоянно твердя про беду?
Оттого, что я знаю так ясно,
Как добро сказка всюду хранит,
Ведь для добрых мир чист и прекрасен
И об этом он нам говорит…
Обычное дело – судить красоту
Досталось ослу, а, быть может, кроту…
И гоблину премию выпишет тролль
За важную гоблина ценность и роль…
И только для эльфа и песен его
Никто не припас ничего, ничего…
Кривая курица сказала,
Что знала Бернса самого,
Шекспира с Вордсвортом видала,
– А Байрон? – Знала и его…
– И как они вам показались?
– Да, в общем, слава их пуста –
Они все кривоваты малость,
И все, представьте – без хвоста!
Своим куриным рассужденьем
На них на всех хочу плевать!
У них на лапах и когтей нет!
Ну как навоз им ковырять?
– Что ты тут ходишь?
– Вот, хожу, –
Смотрю на всё кругом,
Вот тут прополз бродяга жук,
А там – у солнца дом…
– Да ты, смотрю, совсем дурак!
– Я рад быть дураком,
Тем, кто, как ты, всё судит так,
Я с солнцем и жуком…
– И много ли тебе дают
Те бредни и мечты?
– Они мне душу берегут
От тех, кто здесь, как ты…
И прочитав стихи поэта
Осёл останется ослом,
И скажет: «Смысла вовсе нету
В поэте вместе со стихом».
Хотя, казалось бы, понятно,
Что не ослу стихи судить –
Он видит в небе только пятна,
Да солнца всё не разглядит!
Не зря словами песен древних
Рассвета дожидались мы,
И правы были менестрели
Что свет сильнее всякой тьмы.
И когда мир себя раскроет,
Каков на самом деле он,
Мы сказке удивимся снова,
Которой путь был напоён.
Мы испытали здесь немало,
И много вынесли мы тут,
А сказка от начала знала,
Что за награды добрых ждут…
Квохтала курица сердито:
– Вот взялся тут орёл летать!
Хлебнул бы нашенского быта:
Червей искать, навоз копать!
Орёл её и не заметил,
И дальше к небу полетел,
Хоть мнится часто курам этим
Их дурь важней орлиных дел…
– Слышал я, что в будущем плебе́и
Воздерза́ют глупо говорить,
Что король совсем не разуме́ет,
Как прекрасно всё вокруг дари́ть!
О, потомки мелкого помо́ла!
Да король ведь в том и состоит,
Что любимой и всем близким горы,
Море, сердце и весь мир дари́т!
Вдалеке от суеты и криков,
Где нет места глупости людской,
Я иду вверх по горе великой,
Где мудрец проходит и святой.
Эльф пройдёт – и ослу неспокойно,
И тревога волнует крота,
Ведь, конечно, всей серости больно,
Что жива́ до сих пор красота!
Мир по́лон красоты и путь рассвета по́лон,
И всё, что только есть, сиянием полно́,
И добрым говорит о счастье сказка снова,
И мудрым мир звучит о красоте ино́й…
И всё полно́ чудес, сияя всеохва́тно,
И Золушка свой путь принцессой завершит,
И, посмеявшись злу, лишь добрый всюду знатен,
И сказка, о, мой друг, – утешить мир спешит!