Волшебный халат

  Есть в нашем семейном альбоме одно любительское фото. На нем моя бабушка, молодая и улыбчивая, стоит на кухне с полотенцем в руках и вытирает только что вымытую тарелку. Халатик на ней такой черный байковый с белыми и красными горошками. Помню, бабушка его любила очень: он был  мягкий и удобный.  Так вот, разглядываю я эту фотографию, а сам вспоминаю одну  историю…

Бабушка три раза в неделю брала у  молочницы  свежее  парное молоко, деревенский творог и сметану. Приходить за покупками нужно было пораньше. Меня, маленького, с собой не возьмешь, и оставить  не с кем: кроме бабушки я  никого другого в качестве няньки не признавал.
На свой страх и риск она  убегала, пока я спал. Я проснусь, а она уже дома, кипятит молоко в кастрюльке.  Только бывало, что иногда бабушка задерживалась, а, может, я просыпался слишком рано. Я открывал глаза -  дома никого, и сразу становилось так тоскливо!

  За окном еще темно, в комнате тоже. Только большие настенные часы громко тикают в пустом коридоре. От этого монотонного тиканья делалось совсем неуютно,  я забирался с головой под одеяло и начинал тихонько всхлипывать.

Когда щелкал дверной замок, я уже не сдерживал свои чувства и принимался демонстративно реветь: дескать, оставили меня бедного, несчастного, а мне одному так грустно было, так боязно!

Бабушки эти концерты надоели, и она договорилась с моим дядькой, чтобы тот все-таки присмотрел за мной.  Дядька, зная мою строптивую сущность и совершенно не желая слушать истерику, решил прибегнуть к хитрости.

Просыпаюсь я как обычно - глядь, на кухне свет горит, и кто-то тихонько так песню напевает. Голос не бабушкин, а мужской, грубый. Прислушиваюсь дальше:  зашумела вода, загремела посуда. Я с кровати слез, а на полу бабушкины тапочки стоят. «Значит,- думаю,- все-таки она ушла».

Мне сразу очень обидно стало, слезы на глаза навернулись. Постоял я так немного, но любопытство не давало покоя: решил  проверить, с кем же это она меня оставила?  Зашлепал босыми ногами  в сторону кухни. Осторожно подхожу, сам уже почти реву.

Открываю дверь... Бабушка! Так и есть, она! Стоит возле плитки с полотенцем на голове в своем любимом  халатике и что-то на сковородке жарит. Масло шкварчит, а она грубым голосом песенку себе под нос мурлычет.

-Лех, чего крадешься? Завтракать со мной будешь?- говорит «бабушка» и поворачивается ко мне.
Я обомлел.  Стою, не понимаю,  реветь мне или смеяться: передо мной в бабушкином халате с полотенцем на голове мой дядя. Халат ему явно мал, но он его на животе поясом подвязал и стоит, на меня хитро так поглядывает, улыбается. Пока я соображал, дядя дымящуюся сковородку с огня снял и на стол поставил.

-Ты когда-нибудь жареные пельмени ел?- деловито поинтересовался он.
-Ни разу,- ответил я, с интересом заглядывая в сковородку.
-Тогда дуй в ванную и быстро за стол!- скомандовал дядя.

Я не посмел ему перечить и быстро побежал мыть руки. Да и к тому же, уж очень мне хотелось это блюдо попробовать. Я, конечно, ел пельмени бабушкины, вареные, но вот жареных ни разу не пробовал.

Через несколько минут  я сидел перед горячей сковородкой и старательно накалывал пельмени вилкой.  Я аккуратно  обкусывал румяную корочку, что образовалась по краям пельмешка и от удовольствия прищуривался.  Дядя улыбался, глядя, как я уплетаю его кулинарный шедевр.

Скоро вернулась бабушка. Уж очень она удивилась, когда увидела нас, мирно сидящих за обеденным столом.
-А я торопилась, думала, тут вой да рев,- сказала она.
Дядя улыбнулся:
-Я знаю, что он вытворяет, когда тебя рядом нет.  Вот  решил твой халат натянуть. Думаю, пока сообразит что к чему, я его уже завтраком накормлю.

Бабушка засмеялась:
-Это ж надо было выдумать!
Я тоже засмеялся, а потом сказал:
-Бабушка, наверное, твой халат волшебный. Я, когда его увидел, сразу плакать перехотел.

-А я думал, что это так пельмени мои на тебя подействовали,- сказал дядя и подмигнул бабушке.
- Они тоже,- ответил я, доедая последний пельмешек,- но халат все равно волшебнее.

-Это еще почему?- удивился дядя.
А я ответил:
-Потому что бабушкин.