Я смотрю на простор, как взирают окрест с эшафота:
На исход октября что теперь открывается нам?
Мир безликий, застывший в одно чёрно-белое фото,
Настоящей ценой переливам и полутонам.
Мокрой порванной ватой покрыты холодные ветви —
Акварельный эскиз, прорисованный в небе седом —
Их дыханием чуждым касается северный ветер,
И так зябко душе, будто в ночь перед Страшным Судом.
Кто из нас разглядит на размытом холсте день вчерашний,
Пусть уже не зелёный, хотя бы оранжевый сад?
У огней фонаря за полуночь куражился бражник,
И каких-то коротких четыре заката назад.
А была ли та жизнь, не приснилось ли мне, подскажите,
В фазу быстрого сна, что теряет свой вес поутру?
Есть ли где-то на свете теперь этот маленький житель?
Прозреваю, что нет, прозреваю, что также умру.
И стихия напомнит волною промозглой картечи,
И услышу, как будто, нездешние звуки во мгле.
Справедливую песнь воспеваю тебе, скоротечность.
Ни к чему ровным счётом нельзя прикипать на земле.
Комментарии
Есть что-то свое,
Михаил Малеин, 16/02/2016 - 16:48
Есть что-то свое, неповторимое в длинных строчках. Ощущение передвижения волны. Когда она еще далеко, перехватываешь ее зрением и следишь за ней. Вот она все ближе и ближе к берегу, ускоряет свое движение, дыбится и - рушится на песчаный берег или гулко разбивается о скалу...
Красиво сказали, Михаил!
Ольга Хапилова, 17/02/2016 - 21:30
Красиво сказали, Михаил!
Красиво! Спасибо.
Вячеслав Коркодинов, 06/02/2016 - 19:40
Красиво! Спасибо.
Спасибо, Вячеслав! Со
Ольга Хапилова, 07/02/2016 - 17:30
Спасибо, Вячеслав! Со вступлением в ряды омилийцев!