Вчера убит Христос,
а клён за лето вырос,
пишу стихи на вырост,
жена скорбит до слёз,
сосед завёз кота,
и тот в лесу мяучит,
повсюду красота
страдать безумных учит,
обрушился сарай,
и Бог убит, как прежде,
толпа вломилась в рай,
но грезится надежда.
Комментарии
пишу стихи на вырост...
Михаил Малеин, 03/11/2016 - 13:00
Многие Ваши стихи как кометы. Сквозь них долго проходишь и насыщаешся чем-то новым, космически глубоким, иногда немного холодящим от нераскрытой таинственности
Как точно
Светлана Коппел-Ковтун, 03/11/2016 - 13:21
Как точно Вы услышали ключевые строчки - благодарю!
Многие стихи и есть - кометы, я ведь только записываю. Потому полно и слабых стихов в перемешку с «кометами». Последние мне самой приносят на хвосте новое - чего я не знала, не понимала. не видела.
Главный космический ужас (и глубина) этого стихотворения двояк: через запятую со всем остальным идёт весть об убийстве Бога и то, что Бог убит как прежде. Через запятую, в одном порядке со всем остальным - это болезнь. И, главное, всё мертво. Мы ведь должны в себе рождать Христа снова и снова, только так можно к Нему приобщиться. Это не разовый акт, а снова и снова труд и пот, и даже кровь - жертва. И не какая-то мелкая, а жерта, достойная Бога.
Это стихотворение - как фотоснимок, срез времени, общества, нынешнего человека.
Вчера - потому что всё вчера, даже не сегодня. А надо быть устремленным в завтра. Человек, живущий вчера - мёртв и несёт всему живому смерть и страдание.
СпасиБо Вам за подаренную радость! Храни Господь!
Света, какие необычные стихи!
Татьяна Тимошевская, 02/11/2016 - 18:16
Света, какие необычные стихи!
Я тоже часто пишу стихи на вырост, а многие понимают, что содержание относится непосредственно к моей личности. А в стихах иногда поднимаешь планку, до которой надо дотянуться.
Может быть, Светочка, я не о том, но прочиталось именно так.
И о том
Светлана Коппел-Ковтун, 02/11/2016 - 18:29
И о том, моя хорошая, и о другом. Стихи, если настоящие, всегда на вырост.
А что до прочтения, то напрасно многие думают, что знать буквы и уметь складывать из них слова, а из слов - предожения - это и есть умение читать. Ничего подобного! А труд души? А пролитие крови ради принятия духа? Кто не льет свою, обязательно проливает чужую.
Написалось вообще о безумии мира - всегда вчерашнего, слепого и глупого, хулиганящего даже в раю.
Спаси Христос!