Поэтам время дарит...

Поэтам время дарит свой предел
И, раскрываясь тяжестью, - порою
Оно всех тех, кто петь его посмел,
Как пОлогом, мгновением укроет.

У вечности мгновений точно нет,
Мы все в плену у мимолетных истин.
Поэты, просто чудаки - рассвет
всех греет без разбора. Листья,

слетая с веток, в землю прорастут,
и вот уже покрылись коркой лужи,
проплешинами снег лежит. Летят
остатки прошлых дней и серой стужи.

И снова нежно шепчется листва,
Но в голос кто-то раненый заплачет,
пронырою удачливым назвав
себя и получив за это сдачу

Сполна. До совершенства далеко,
Обкрадывает время все начала,
Звенят надрывно медным пятаком
Карманы наши, тихо у причала

Речного, только вот совсем давно
Об этом спели древние пророки,
Слова их камнем канули на дно,
Но ни на миг не забывались строки

Как муки, их родившие на свет,
Как счастье полюбить и быть любимой,
Об этом знает и поет поэт,
на струнах боли нет обманов мнимых.