Вы здесь

Отработанная порода

Страницы

240 км от Москвы, 3 часа езды, Тульская область, г. Северо-Задонск, родина отца. По большому счету — родовое гнездо… тень гнезда. Прежде — казачий край, позже — центр Подмосковного угольного бассейна, ныне….

С родственниками договорились встретиться на стоянке около кладбища. Они отдыхают под Рязанью и ради визита отца решили приехать. Встретившись, как было условлено, идем проведать «своих». Несколько лет назад мы перенесли их останки с прежнего на новое место. Губернские власти дорогу начали прокладывать по старому кладбищу..., по костям буквально… Весь наш семейный клан при таком известии поднялся и, хотя все живут по разным местам, собрались и сделали, то, что должны были сделать…

Тогда дедовский дом еще не был продан. Редкий случай собрал всех нас и старинных знакомых за одним столом. Местные мужики, с которыми я когда-то в детстве по ночам пек в костре картошку, рассказали, что похороны для них — чуть ли не основной источник заработка. Работы нет никакой просто «в принципе». Большинство шахт позакрывали, а других предприятий в округе нет. Счастливчики, имеющие работу, держатся за нее всеми возможными силами… Это же — зарплата… Почти сто долларов … шахтеру… На рытье могил они подрабатывают … «Хорошо, хоть часто люди мрут» — мрачно заметил, один из нанятых рабочих — «Вы у нас уже третьи клиенты на этой неделе»

— Расскажи, каков шахтерский хлеб — попросил я одного

— А чего рассказывать? — горько усмехнулся он — картинки в книжках видел, как несчастные дети вагонетки толкают? Вот и у нас так же… только по грудь в воде… Из забоя накладываешь породу или уголь в вагонетку и задницей выталкиваешь ее…

— А почему задницей?

— Потому, что развернуться лицом нельзя из-за тесноты. Через 15 минут после начала смены уже не чаешь, когда же она закончится. Лопата совковая «шахтерка» стирается до прозрачности за неделю…

— А нужна такая работа?

— А куда податься? Хорошо, что хоть такая есть.

С кладбища направляемся навестить родственников. Я еду вторым, поскольку не знаю дороги. Вдруг «пятачок» моего дяди резко сворачивает куда-то в кусты. Сидящая рядом тетушка поясняет: «Решили ехать через 37-ю». Нам нужно на «32-ю». В этих краях все поселки, выросшие около шахт, называются по их номерам. Проезжаем около 100 метров и попадаем в иной мир… Дорога сменяется на непрерывно чередующиеся колдобины и ямы. Вдоль обочины — невообразимые заборы, собранные «из-не-пойми-чего». Большая часть домов стоят накренившись и не падают только исключительно из-за любви к хозяевам. Редкие прохожие подолгу провожают нашу микроавтоколонну недоуменными взглядами. Первый раз останавливаемся, когда флагманский «пятачок» замирает посреди особенно примечательной лужи из-за опасности сползти в чей-то забор. После оценки ситуации машина почти сама выбирается из грязи и мы продолжаем свое перемещение на первой передаче по так называемой улице. «Пятачок» сворачивает в узенький переулок и раздается металлический лязг — напоролся на скрытую в траве железную «колбу» с вентилем газовой нитки. Обошлось, только сорвал с этого миниколодца крышку. Тут же на безлюдной улице из ниоткуда возникает аборигенка, которая грудью (даже двумя) закрывает мне возможность проследовать тем же путем и настоятельно рекомендует «выбирать пути объезда»… Еще десяток колдобин и бездонных луж и мы все собираемся напротив дома родителей моего отца. Дом сгорел год назад. Женщину, купившую дом, убил пьяный сожитель и совершил поджег, чтобы скрыть следы. Забор соседи разобрали на дрова. Проходим через развалины до боли знакомого дома и выходим в сад. Видно, что люди им пользуются. Трава скошена, яблоки и вишни собраны. В кустах запутался веревкой теленок… Молчаливые и мрачные выбираемся сквозь двухметровый бурьян назад к машинам. Бывшие соседи выглядывают из-за калиток. Наш приезд — событие не ординарное.

Страницы