От этих слов - невысказанных - в прошлом,
от мира перештопанных картин,
я не возьму ни злата, ни горошин,
а только образ раненый - один.
В едином вздохе с трепетом вселенной,
Тот образ приоткрылся - словно быль,
И словно небыль - суета мгновений,
Осталась на дороге - точно пыль.
Что разлетится ветром. Но осилит
Дорогу к свету, выбравший тот путь,
И старых слов – невысказанных – силы
Помогут образ раненый вернуть.
И оживет забытая отрада,
Которой рада - грешная земля,
и примут первой зелени награду,
уставшие от засухи поля.
