На самых глухих полустанках...

На самых глухих полустанках синеет погост на погосте,
Что пряди родителей наших ковыль придорожный белёс —
Лишь небо свежо и реально, как в детстве на дальнем покосе,
С клубами косматого хлопка, в резном обрамленьи берёз.

От ветра трепещут листочки, во рту вековая былина,
И мажется сок земляники, нанизанной детской рукой.
Попробуй, устанешь с годами, тропинка покажется длинной,
Но вряд ли когда-нибудь первым попросишься сам на покой.

О время, бесценный целитель — рубцуются прежние раны!
Мудры стариковские речи и ветхие книги правы:
Под этой лазурною сенью ничуть не покажется странным
Брести, аки по суху древле, стопой не касаясь травы.

Пусть где-то навстречу стремится минута, что жизнь увенчает,
Но даже намёки на это несвойственны сердцу, чужи:
Ведь, поле — ромашка да клевер в лиловой стреле иван-чая,
И разных безвестных соцветий несчётно, и хочется жить.