В тонкой струне паутины
Вижу рождение звука,
Осень трепещет листвою,
Нежность влагая в струну,
Моцарт играет сонату,
Мелодия тянется к звукам,
Звуки в мелодию рвутся
И дополняют аккорд.
Сколько ещё паутинок
Этюды, сонаты играет?
Сколько их шелесте листьев,
Сколько в дыхании трав?
Если быть близкой к науке,
Их быть должно миллиарды,
Но слышать все варианты
Нам, увы, не дано.
Нам не дано — и не надо,
Только бы чувствовать музыку
И из всего многообразия
Выразить только одну!
