И снова сон, в котором «отгремело»…
Нет боли, слёз и безутешных вдов.
В нём цвет волос совсем ещё не белый,
В нём воздух свеж как аромат цветов.
Пьянит покой, наполненный веселья.
Так светел мир от смеха детворы.
Поёт душа весеннею капелью.
Но — то лишь сон, лишь сказка до поры…
И снова явь… грохочущая горем.
Пирует смерть над братскою враждой.
Рвёт сердце плач, что диссонансным хором
Несётся к Богу с общею бедой.
О чём просить у Божьего Престола?
Душа от боли, словно снег, седа…
Устало молвишь: «Господи, доколе?..»
Как ты страшна, безумная беда!
