Вы здесь

Возвращение к Истокам...

И услышал я голос Господа, говорящего: кого Мне послать? и кто пойдет для Нас? И я сказал: вот я, пошли меня.
                                                       КНИГА ПРОРОКА ИСАЙИ, 6:8

Проклятые русские вопросы: кто виноват? и что делать? потрясают уставшие души своей неразрешимостью в замкнутом цикле дурной бесконечности, дурной жизни, дурного состояния нестояния в хмельном угаре кризиса цивилизации на краю бездонной пропасти расчеловечивания…

Виртуальная экономика материальной пресыщенности немногих в среде обездоленных множеств заражает умы и сердца вопиющей и разрушительной бесхозяйственностью, безответственностью и беспечностью…

Реальная политика духовного убожества безликих идолов маммоны расшатывает основы миропорядка с упорством свиньи, подрывающей корни дуба ради единственного желудя…

Религиозная жизнь празднично кипит в котле мнимого благополучия, тщетно маскируя зияющие прорехи во глубине жуткого мрака. Одинокие взывают из глубины богооставленности, заклиная от нетерпения, но не умоляя в смирении покаянного самовоззрения…

Избранные пастыри хранят в сердцах жаркий угль Христовой Любви, сберегая и окормляя верных на Корабле Спасения…

Внешний обезбоженный мир сладострастно тлеет безобразной агонией, бесстыдно ликуя и уныло скорбя, в страхе и трепете грядущего воздаяния…

Метроном мерно отсчитывает время, укоризненно покачиваясь в такт индуцированному безумию искусственной жизни искусственных людей – «пляшущих человечков»:

Настрадались нострадамусы
В злобной жажде лжепророчеств,
Истощились дамы бравые
В жуткой схватке одиночеств…

Мы бредем полями дивными,
Мы плывем морями дальними
За потерянными душами
И духАми зазеркальными…

Нам как будто бы – неможется,
Да наверно – и не хочется
Ночью сделать козью рожицу,
И на ноль с утра помножиться…

Ах, какие же мы – славные,
Ах, какие же мы – страстные,
Мы снаружи – даже классные,
А внутри – ну да – ужасные…

Ничего – вы нас - отмоете,
Ничего – вы нас - отмолите,
А потом – вы нас – заколете,
И в саду глухом зароете…

Будем мы расти под вязами,
Будем мы цвести под липами,
Ах, какие же мы – разные:
Арлекины с архетипами…

Ветер Памяти сметает исторический мусор в неугасимый огонь вещей, неумолимый и страшный в своей зловещей обыденности…

Мистический блуд праздношатаев и разгуляев в кожаных ризах неогегельянства и младостарчества прельщает распутные сердца умопомрачительными фантазиями расщепленного рассудка...
 
Старые ереси ариано-несторианской скверны разжигают неутолимые и смертельные страсти престарелых инфантов без роду и племени; иванов, не помнящих родства, манкуртов, убивших свою мать – Святую Русь, поносящих ее в бесовском сквернословии и жгучей ненависти к Распятому и Воскресшему Слову…

Нет спасения в духоте смердящего неверия и слепоте ожесточенной гордыни. Нет истины в оглушающем самое себя себялюбии до самообожания. Но есть надежда на радикальную трансформацию в Огне Божественного Света: возвращение блудного сына из «страны далече» - ада преисподняго, тартара сизифского – в горний Иерусалим, Обитель Любви – Лоно Отца… 

И тогда гибельное прельщение похотью познания ради познания и сатанинской жажды власти над людскими душами преобразится в Знание, которое рождается Верой и утверждается Любовью:

Не умирай на ложе наслаждений,
Не утони в болоте суеты,
Ты должен Жить
Во Свете Откровений,
И царствовать
В Объятиях
Любви…