Курсивами тёмными день перекошен.
Сбежавшие тени – пугливые серны.
Улыбки впечатаны в маски прохожих.
Как странно…
Как в чёрных страницах у Стерна.
Посыпаны пеплом поникшие кроны
без Воли и Веры увядших деревьев.
Седая Надежда, оставшись за троном,
без царского платья, как птица без перьев.
Я слышу, как Ропот, прикинувшись Роком,
бездарно фальшивит искусственным басом.
Кого-то пугает,…
Да много ли прока
в изъеденных молью просроченных фразах.
Деревья, а вы не находите странным,
что ваши унылые серые ветви
похожи на стадо заблудших баранов,
что ждут и не ждут ни дождя и ни ветра?...
А рядом, взрывая насыщенность звуков,
без устали хвалится Богом тетеря.
И порвана нить сложных слов и поступков…
Всё просто,…
И стоит ли Ропоту верить?!
