* * *
Всё ближе берега, опасней почва,
до пара весь растрачен снег,
не убывают только строчки
из века в век.
Все протяжённости – без знаков,
во всей красе,
стучат в открытую двояко
точки-тире.
Кружение до боли зримо,
пир – мир сетей;
дойдёшь, шагая только мимо
всех скоростей,
где длины у путей слагают
из голосов
и тихо воскресенья чают
без слов…