До хрипоты, до нервенного крика
Стихами мечется, беснуется душа...
И взор поэта, обращенный к лику...
Свою молитву тихо шепчет чуть дыша...
Он бьет стихом, рвет на себе рубаху...
Бросаясь смело на безбожников орду...
А где-то в келье тихий вздох монаха
Их сокрушил давно смиреньем не одну.
Поэт беснуясь с бесами воюет,
Да только им слова поэта не страшны.
В ответ кощунство да хулу малюют...
Но не выносят благодатной тишины.
Что ж, за слова всех ждет нас воздаянье.
А что плюют... они ж плевали и в Христа.
К хулителям придет богопознанье...
С обрывом жизни их последнего листа...
