Иван Михайлович Мотовилов

Мы с Иваном Михайловичем — старинные друзья, хотя и знакомы менее двух лет. Такое бывает, смею вас заверить. Просто, когда встречаешь человека, близкого по духу, открытого и искреннего, родного не по крови, а по вере, то кажется, что знал его всю жизнь.

С первых же дней нашего знакомства Иван Михайлович поразил меня удивительным даром рассказчика. Вроде бы и об обыденных вещах говорит, а получается это у него складно да ладно.

Некоторые истории, по моей просьбе. Иван Михайлович рассказывал мне по нескольку раз. И каждый раз выплывали новые подробности и детали. Словно он вглядывался в прошлое, узнавал лица, голоса, вкусы и запахи далекого прошлого. Как мне близко и понятно это возвращение и погружение в детство. Не потому ли рассказы эти стали мне родными и близкими.

И уже не он, а я проказничала с деревенскими мальчишками; тихо сидела на старом табурете с куском свежеиспеченного белого каравая, посыпанного сахаром, под ласковым взглядом бабушки; терпеливо ждала своей очереди, чтобы ударить в колокол на церковной звоннице в Пасхальную ночь; прислушивалась, сквозь утреннюю дрему, к петушиному пению и ласковой перебранке бабушки с надоедливым котом, крутившимся под ногами, выпрашивая молока, мешая топить печь и норовя опрокинуть бабушку вместе с ухватом и чугунком с водой (водружаемом на шестке, чтобы печка не дымила).

И хочется повторить, как нельзя к месту, написанное и сказанное до меня гением пера: «Там русский дух, там Русью пахнет...»