Мы - дальние люди, от вас далеко,
за солнцем запрятаны лица,
за временем выжить не так и легко,
неслись до конечности птицы.
Кричали и плакали, в горы и высь,
до самой высокой надежды,
я - радуга мира, упав до листвы,
сомкнула у вечности вежды.
Не думайте, ветер не бьет по устам,
а утром так жалобно пели
гагары на серых колючих кустах
в свои золотые свирели.
Мы ждали отрады, а выпал лишь снег,
растаял от первого солнца.
Не вымерить боль, не измерить и бег,
а выпить придется до донца.
Мы нищие мира и времени боль,
устали играть в вашу сказку,
на раны нам сыпали мира юдоль
с обещанной вычурной лаской.
А мы все стояли. Продрались сквозь ложь
и вынули меч различенья,
Здесь вызрела ранняя сладкая рожь,
ее запекали в печенье.
И всем раздавали. Кому на приют,
кому на подачку убогим,
а утром гагары о горе поют,
как будто о счастье двуногим...
