«Сим победиши»

Литературные заметки на полях повести Владимира Крупина «Неделя в раю. Великорецкие крестоходцы»

Отчего ж на свет
Глядеть хочется,
Облететь его
Душа просится?

Алексей Кольцов

... Тот зря прожил жизнь, кто не был на Великорецком Крестном ходе.

Владимир Крупин

Пишу эти заметки потому, что повесть известного русского писателя Владимира Крупина «Неделя в раю. Великорецкие крестоходцы» никак не хочет меня отпускать.

Давно известно, что создать хорошее произведение можно только тогда, когда пишешь о предмете, хорошо изученном. При отсутствии же осведомлённости о нём, не спасает ни талант, ни ум: такое повествование будет иметь разве что риторическую красоту, но лишится и художественного достоинства, и ученой цены, если была цель написать что-нибудь в научном роде.

Владимир Крупин не только досконально знает историю Крестных ходов — этих «молитв ногами», но и сам — неоднократный их участник. Потому-то его произведение и не оставляет читателя равнодушным.

В повести нет ни дат, ни перечня общественных событий, нет нарочитых в назидательном тоне указаний на проблемы вчерашние и нынешние...

Встреча

Мой предатель, приятель недавний,
Если есть что сказать, говори.
Пусть слова твои бьют, словно камни,
Только не ври.

Обижаться — плохая манера,
От обиды к неверию — шаг.
Ну, а там, где кончается вера —
Холод и мрак.

Говори, говори дерзновенно,
Отрекаясь от подлого дня,
Всё равно эта вся откровенность —
Мимо меня.

Своё слово

Каждый из нас призван в мир, чтобы сказать своё слово: большое, целое — равное жизни. Такое слово суть поэзия.

Человек призывается жизнью в поэты, как войной призывается в армию — на защиту родины. Жизнь и есть война за подлинные имена и смыслы, за подлинные слова, за реальность бытия. Война против мнимостей, против лжи небытия, против неверных слов.

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.

(А. Ахматова)

Жизнь стихами прорастает из сора неверных, случайных слов, цитат, повторений, из сора мнимых чувств, подражаний, имитирующих, симулирующих жизнь. Надо отказаться от сора, надо выполоть сорняки, чтобы возрастала реальность. Пустые слова — мёртвые слова. Для жизни человеку необходимы слова живые, которыми дышит дух. «Слова поэта суть уже дела его» (К. Батюшков). Живые, настоящие слова — творцы жизни: своим бытием они производят бытие.

Мы поднимаемся над обыденностью, пользуясь чужими словами, как лестницей. Цель пути — поиск, обретение своего слова и голоса. Ахматовское «я — голос ваш» объясняет функциональное значение больших слов, сказанных другими. Поэты дарят миру большие слова. Они суть и обещание, и присутствие, и действие.

Проникновение

«Одно дело жить и бороться, когда есть куда вернуться, другое дело, когда отступать некуда.» В. Шукшин

Уйти в отрыв хотя бы на полтрети,
Оставив грусть на долгое «потом»…
Мне будущее видится с трудом,
Как профиль полустёртый на монете.

Так холодно от ощущений зыбких.
И чем исповедальней тишина,
Когда, казалось, жизнь изменена,
Тем лучше видишь прошлые ошибки.

А ветер дул за окнами серьёзный,
Дрожало от бессилия стекло.
Но это буйство дикое прошло,
И появились спрятанные звёзды.

Последнее письмо

Не прощай, но просто до свиданья!
Наши тени пусть проглотит ночь,
И разделят нас не расстоянья.
Размышлений поздние терзанья
Не способны нам уже помочь.

И да будет всё по воле Божьей,
Только он нас может вразумить:
Не питаться сплетнями и ложью,
И упрёками друг друга не тревожить,
Оставаясь чуточку людьми.

Троицын день

Невечернее солнце не спрячет закат,
И лучистый напев соловья уже слышен.
Все чарующий, нежный, ночной аромат
Нас взбодрит от цветущих черемух и вишен.

На чуток лишь заснет полуночный тюльпан,
А к утру все прозябнут нарциссы.
И земли пробуждением тает туман,
И исчезнут с ним все компромиссы.

На погосте пасхальном воспрянут кресты
И к полудню в зенит испарятся все тени.
В птичьих гнездах все громче засвищут птенцы,
В один час в синеву облекутся сирени. 

Коротка лета ночь. Близок день полноты.
Чают ветра листочки с вниманием слуха
В рощах девственно-чистых своей бересты
В торжестве Всемогущего Духа.
 

Странница

  Посвящено Зинаиде Палайя — православному поэту (Москва — деревня Кочергино)

Кто привёл тебя, странница, в Богом заброшенный край?
Кто дорогу  в глуши средь болот для тебя проторил?
А теперь вкруг тебя только птиц незатейливых грай,
Только  краткие всполохи  лёгких взволнованных крыл.

Тишина здесь такая, что слышится шорох  листвы,
Впору даже забыть, как  звалась ты когда-то в миру,
Впору  на  землю пасть и коснувшись щекою травы,
Ощутить каждой клеточкой тела земную кору.

Сколько ты износила  железных в пути башмаков?
И чугунный твой посох  сломался о каменный путь.
Горько плакали ветры от песен твоих и стихов —
Как хотелось бы мне, чтобы их услыхал кто-нибудь.

Я уехал от всех

«Есть какая-то глубина покаяния, когда
достаточно всем сердцем пожалеть о драконе
и он превратится в принца»…
(сл. неизвестного автора)

Я уехал от всех
В настороженный лес,
Взяв с собою любимые книги.
Здесь — беззлобия мир, здесь не мучает грех,
Городские уходят интриги.

К своему шалашу
Никого не зову,
Словно мне одному места мало.
Благодатью лесной голос плоти глушу,
Чтоб свободней душа задышала.

Обнимет яблонька меня

Обнимет яблонька меня
Зелёною листвою.
И нежность ту в себе храня,
Пойду за синевою.

Пойду сквозь сказочный рассвет
Росистою травою,
И верба мне помашет вслед
Родительской рукою.

Бежит речушка бойко вдаль,
На солнышке сверкает.
И, словно раздобыв рояль,
Маэстро-луг играет.

Ну что, Санёк...

Ну что, Санёк, до дна за братьев наших,
В бою каргу с косою повидавших...
А помнишь, брат, как ты под Хрящеватым
Витька тащил... Враг жёстко сыпал «градом»,
Горело небо, и земля пылала,
Тела вокруг на части разрывало,
А вы ползли... И истекая кровью,
Твердил Витёк: «Не выжить нам с тобою.
Я не жилец, оставь меня, спасайся...»
Ракета... рядом... вспышка... звуки вальса...
Очнулся... цел... крик радостный комбата:
«А вы с Витьком везучие ребята!»...
...Ну что, давай до дна, за тех, кто выжил,
Кто под огнём из круга ада вышел...

В ночи

В молитве звезд с луной песчаной,
Стихает ход часов нечаянно.
От рук моих на досках чистых,
Качают тени четки с кистью.

В тиши лишь камыша шуршанье,
И мышь летучая шершаво,
Вспорхнув от сна, в одно касанье,
Прошелестит на крыше храма.

Ночная многолика тишина!
Она одна и не одна —
С ней словом  Бог заговорит,
Когда устами мир молчит.

Течёт молитва, как ручей,
Парит, как вешнее дыханье.
Напротив ревностных речей,
Хранит безмолвьем созерцанье.

Свеча покоит сердце здраво,
Но плотский ум разит прилог,
Огня смятенье влево — вправо,
Развеет мысль псалтыри слог.

Благословенны нам ветра

Благословенны нам ветра
От юности, которые несли куда-то.
На горах славного Петра
Мы были молоды и рады.
От вод широкого Днепра
И стен Екатеринослава
Судьба течением вела
На пристань к Волге Ярослава.

Теперь мы зрелы.
От праотцев нам белых прядь волос.
Средь наших храмов поседелых,
Мне кажется, и я подрос.

Как нам мала душа и сердце мало,
Что славу не вместить отцов бывалых.
И как ты растеклась повсюду Русь!
Где Родина? Ответить я себе берусь.

Цунами

На сердце бежит за волною волна,
Смывая легко, что построено нами.
Обманчивый штиль прятал шторм и цунами,
И вот уже больше я не влюблена.
Крылатые тени легли на крыльцо,
Тьма льется в окно, избавление мнимо.
Стою, закрывая руками лицо
Самой себе вру, будто все поправимо.
Расплата настигла — уйди, не жалей.
Боль схватит за горло и сдавит сильнее.
Как это смешно, смейтесь все, кто мудрее,
Над глупой девчачьей любовью моей.
В ноябрьских тучах теряется свет,
Мы в этой грозе не останемся живы.
Бесчисленных молний вздуваются жилы,
Возмездие рядом, прощения нет...
Так лечит ослепшую душу Господь.
Уже не осталось ни воли, ни злости,
И жизни моей перебитые кости

Страницы