Омилия

Я устала от тяжкой ноши,
Что сплелась из моих грехов,
Видно нет на пространствах горше,
Чем сиротство души лихой.

Чем надежда без Бога в сердце,
Или вера в раек мирской,
Приоткрой же, Господь, мне, дверцы,
И прощением успокой,

Мой Бог, когда к Причастию иду,
С трудом великим сдерживаю слёзы…
Бывает, за окном бушуют грозы,
Реальность – даже хуже, чем в аду,
Но здесь, сейчас, в душе моей покой,
Ты так меня незримо утешаешь,
По милости грехи мои прощаешь,
И я склоняюсь в страхе пред Тобой.
Под кровом всеобъемлющей Любви
Вмиг отступают беды и несчастья…
Как дорог, важен краткий миг Причастья –
Ты преподносишь мне Дары Твои.

11.09.12.

Там, выше, на горе народ толпится.
Христос охрипший. Капернаум. Время оно...
Внимать ли истинам — колючим власяницам?
Зачем карабкаться? Есть принцип талиона.

Чеканя меч из ловко вывернутой фразы,
Сквозь пламя проповеди странной пятясь боком,
Как гвоздь суровый, справедливый и безглазый,
Я в кулаке сжимаю вражеское око.

Видишь - тут разбит сосуд души...
Собирай осколки осторожно...
Видимо, я очень согрешил...
Я неосторожен был, возможно...

Склеить бы - или спаять огнём...
Чтоб виток к витку... узор к узору...
Всё равно останутся на нём
Всё извивы моего позора...

Ну, а склеишь... Сколько не скобли -
Швы не зарастут по мановенью...
До черты последней довели
Жгучие желанья, к сожаленью...

Выхвачен, выброшен, ржавчиной съеден
День уходящий в дорог пустоту,
Звоном потерянной выцветшей меди
Режет судьба эту жизнь на лету.

Серым и черным покой разукрашен,
Будни мешая с промокшею мглой,
Делит прохожих на ваших и наших,
Встречные взгляды - на добрый и злой.

Эту грязь не отмоешь дождями,
Этот мир не застелешь ковром,
Ложь играет заманчиво с нами,
Снами ловит в пространстве ином.

Для кого эти тонкие сети -
Разлинованной жизни острог?
Погибают безродные дети,
Их не слышит отвергнутый Бог.

Так глупцы попадают в ловушки
Кукловода души - палача.
И ломаются судьбы-игрушки
В беспощадных руках ловкача.

1

Когда над горами стало уже смеркаться, в дверь заглянула уборщица.

— Олег Сергеич, домой пора! Чай поздно уже, да и мне надо прибраться.

Барышев покинул свой кабинет на втором этаже лабораторного здания, спустился по лестнице и вышел на свежий, пахнущий ранним снегом воздух. Снег пошел совсем недавно. До этого вечера почти два месяца стояла сухая морозная погода — сначала в конце осени, потом в начале зимы, в декабре. И только теперь, когда до Нового Года оставалось всего две недели, пасмурный вечер окрасился снежными красками, а земля стала похожей на только что загрунтованный белыми мазками холст — казалось, что какой-то неведомый художник приготовил ее к созданию огромной картины в холодной тональности. Снег не падал, а струился под жёлтыми фонарями тихо и медленно, мелкими хлопьями. Барышев шёл к своему дому не спеша, оставляя на тротуаре одинокий контрастный след. Такие вечера напоминали ему маленький городок под Петербургом, где очень часто и так же тихо шёл точно такой же декабрьский снег.

«Родная кровь, сестра моя, Исмена…» (Софокл. «Антигона»)
«Русский человек без родни не живет» (пословица)

Тот день, в одночасье изменивший жизнь семейства Кругловых¹, начался, как самый обыкновенный выходной. Ничто не предвещало приближения чрезвычайных событий. Однако, когда семья во полном составе сидела за обедом, раздался телефонный звонок. Услышав его, хозяйка, Зоя Ивановна, полная, фигуристая, властная на вид дама лет пятидесяти, покосилась на сидевшего рядом старшего сына Рубена, тридцатилетнего брюнета с восточными чертами лица. В свою очередь тот выразительно поглядел на младшую сестру Женю и мотнул головой в сторону звонившего телефона. Послушно вскочив с места, Женя подняла трубку:

— Алло! Здравствуйте. Мама, это тебя…

Зоя Ивановна с недовольной миной на лице поднялась из-за стола:

— Кого еще там…? Да. Я вас слушаю. Кого вам нужно? Елену Николаевну? Нет ее. Она уже год как умерла. Что-о? Хорошо, приезжайте. Когда? Да хоть сейчас. Мы будем ждать. До свидания.

Гробы улыбались,
и скалились страсти гробами.
Я пятилась задом,
а козлища стукались лбами.

Стихия ярилась,
и не было жалости места.
История злилась,
сжимая кинжалы протестов.

Шипели иуды,
стирая штаны лилипутам.
И падали люди,
вверяя себя жалким плутам.

Гробы заикались
и грызли проказу зубами.
Козлы улыбались
и яростно бились рогами.

Что приуныла,  бедная Душа?
Тебя страшит разноголосье мнений?
Жизнь наша ни плоха, ни хороша:
Она  из разных соткана мгновений.

Или с тщеславьем породнилась Ты –
Сестрою младшей
                      гибельной гордыни?!
Судьба поэта – не одни сады,
Но и пески зыбучие в пустыне.

И дифирамбы усладят твой слух.
И будет жечь злословия крапива…
Но в испытаньях закалится дух –
Благословляет Небо терпеливых.

Средь какофонии различных голосов
Ты слушай совести своей
                                тревожный зов.
 

Душа моя, что сделал я с тобой!
Завшивела вконец... и занедужила...
А ведь когда-то было... Боже мой!
Была одета и в шелка и, в кружево.

Заплата на заплате... Видит Бог -
Бродила ты околицей нехоженной...
Теперь вот - не пускают на порог...
Словами обзывают нехорошими.

На мне вина... теперь бы отмолить
Всё то, что жизнь перемолола в крошево.
Нескладно как... Но... как-то надо жить...
Не скажешь ведь - Прощай. Всего хорошего...

Терпи, душа. Поправим твой наряд.
Заштопается то, что отстирается...
Так вышло... Кто же в этом виноват...
Есть время для греха...
           Есть время каяться...

Покажите мне свет, покажите мне выход отсюда:
Из глубин потаённых мятущейся в мраке души!
Я устал и ослаб, так что даже не верится в Чудо...
Боже мой, защити, поддержи, подскажи...

Мрак и холод - кошачьею лапой по сердцу...
Ни звонка, ни визита... Внутри и вокруг - пустота...
Как же мне в темноте отыскать потаённую дверцу
За которой томится забытая мной Доброта?

Как случилось, что сам я, своею рукой, добровольно,
Всё раздал, разбазарил, разрушил, отверг, погубил?
Предавал и лукавил...и бил - и жестоко и больно...
Что ж теперь мне понятно - за что я остался без сил.

На Тебя лишь надеюсь - Судья справедливый и строгий,
Милосердный и добрый, живущий на небе Отец!
Не бросай своё чадо на этой тяжёлой дороге,
Если путь ещё долог, если это - ещё не конец.

Мне бы капельку Веры - немножечко, чтоб укрепиться...
Мне бы капельку Силы - принять, одолеть, превозмочь...
Мне бы каплю Надежды - чтоб заново в Мире родиться...
Мне бы искорку Света - прожить эту длинную ночь.

Такая или нет —  какая разница?
Другой не будет,
не сумею быть другой.
Не потому, что не смогу отважиться,
а потому, что стала я собой.

Какою быть — не спрашивай!
Не спрашивай!
Не притвориться, не сыграть теперь.
Я приоткрыла тайну жизни страшную,
и затворила за собою дверь.

Мой гроб некрашеным стоял —
всегда некрашеным.
Что проку красить то, что не живёт?
Вернусь однажды я —
к тебе вернусь однажды я,
когда Господь пшеницу соберёт.

Встав на путь больших скоростей,
Всё сложней становится мир.
Суета, поток новостей –
Гонят, оставляя без сил.

В сложном мире счастлив ли ты?
Распознал: где явь, где подлог?
Ждёт душа глотка простоты,
Ждёт минут без бурь и тревог.

У души лекарства свои,
Ей бы – в избавленье от мук –
Просто крепкой чистой любви,
Просто тёплых дружеских рук.

Сложного заумная суть
От людских сердец далека,
К сложному в беде не прильнуть…
Простота – ясна и легка.

Простоты венчает урок
Истины святой высота:
Прост превечный в Троице Бог
И душа по сути проста.

16.02.2011 г.

Часть Первая: Богослужение Великой Пятницы

Великая Пятница — уникальный день по православному календарю. 

Как объясняется в журнале Православие и Мир, «Это тот день в году, когда не служится Божественная Литургия: она считается совершённой Христом на Кресте… Пятница — день крестной смерти Христа — постный в течение всего года, в саму же Великую Пятницу соблюдается строгий пост: по уставу в этот день в принципе пища не вкушается»¹.