Омилия

Дешёвую победу ждёт народ.
Наивный — за такое убивают:
побед в войне дешёвых не бывает.

Как ты весома, гроздь
                           воспоминаний…
Вот эта ягода твоя
                     напоминает мне о маме.
Она крупна, сочна,
                     но с горечью утраты…
«О, мама, милая моя,
                      как пред тобой я виновата!
Бежало время в суете

Холуин

Дед  Арсений из города Клин
Не выносит на дух Хэллоуин,
Говорит: «Не балуй!
Ты, внучок, не холуй,
Чтоб холопский справлять Холуин!»

Отметил

В темноте увидав у камина
Свой костюмчик ко дню Хэллоуина,
Я от страха упал
И лодыжку сломал.
… Был в больнице я в день Хэллоуина.

                                             И тонкий отзвук чаечного плача…
                                                          Владимир Ларионов

Тают в облаках лучи…
     Ветер свищет, как нагайка,
     Воздух сладостно горчит.
     Надо мной не плачут чайки,
     Надо мной кричат грачи.

Биологи говорят, что каждый из нас носит в себе около 4 кг микробов, которые всегда готовы воспользоваться ослаблением организма, чтобы захватить власть. Нечто подобное происходит сегодня с миром: социальный организм искусственно заражён духовным СПИДом, чтобы «микробы» взяли власть в свои нечистые руки. О том, что политика — дело грязное, знают все и давно, ныне пришло время почувствовать, насколько грязное.

Будущее не определено

На пороге криминализация общества и расчеловечивание человека, но пока есть сопротивление, будущее не определено. Россия, безусловно, главный сопротивленец, на которого обращены взоры всего мира. Во главе её стоит сильный лидер, ориентирующийся на общечеловеческие ценности и христианскую мораль с привычными всем нам понятиями о добре и зле. Меж тем некоторые аналитики говорят о конце эпохи библейского права, имея в виду, видимо, что правый и виноватый теперь будут определяться исходя из иных принципов: кто силен, тот и прав. Эта дикость, закон человеческих джунглей — наше будущее, если победит сценарий, навязываемый миру обанкротившейся во всех смыслах Америкой.

Живу без тире. И без
Восклицательных знаков.
Но – в нормы приличий вжата –
Пружиной сплюснутой – без-предельна боль.
Родина моя, что с тобой?
Рас – сорена. Раз – двоена.
Не тире – знак вычитанья в слове!
Терплю – запятые. Вжиться,
Вжаться в спокойную мину!
Но ведь – распрямится
Пружина?

Легко идти с молитвою святой.
Морозец придавил родную осень.
И новый день все звёзды в травы сбросил,
Плывя с утра подмёрзшею рекой.

Обнимет солнце тополиный ряд.
Седой асфальт бежит неторопливо.
Казалось бы, как просто быть счастливым,
Вдохнув листвы немыслимый наряд...

Легко иду с молитвою святой.
Неулетевших птиц парят концерты.
Восход сияет, словно купол церкви,
И уж до станции подать рукой.
 

28.10.14г.

Основа духовной жизни — это добрые помыслы.

Паисий Святогорец

А мне бы попробовать думать красиво,
По пальцам, ошибки других не считать,
Ведь только у Господа суд справедливый!
Но помыслы в душу крадутся, как тать...
Но помыслы вечно плетут паутины,
Запутаны в них сотни разных имён,
А воображенье рисует картины,
Прошедших и будущих страшных времён.
Я там начинаю, и падать, и никнуть,
Душа заколдована в адском кругу.
А мне бы попробовать просто окликнуть
Любимых, которых простить не могу.

Когда я не могу заснуть, я накидываю на плечи теплый платок, и иду на улицу. Я сажусь рядом с домом на деревянную скамеечку, и просто сижу, глядя на звезды.

Каждую ночь я вижу что-то новое — маленькую падающую звезду, голубую комету или танец Млечного Пути. Я ни о чем важном не размышляю, а просто сижу и наблюдаю за небом. И тогда в моей голове рождаются разные истории. Их мне нашептывает ветер, освещает луна или поют звезды. Обычно — это волшебные сказки, которые на утро я с удовольствием рассказываю детям.

(село Годеново)

Иней на травах,
В алом рассвет.
В ветках кудрявых
Запутался свет.
Темной каймою
Задумчивый лес.
Ранней зимою
Пахнуло с небес.
На возвышении
Церковь стоит.
Чьи прегрешения
В тайне хранит?

Вся соткана из жизни нитей:
я — полотно, влекомое другими
себе на плечи.

Рвут меня и режут,
кроят надежды
паруса
и парашюты.

Я — плед домашний,
свитер на любимом...

Я — полотно,
сплетённое из зовов,
людских стремлений,
жажд,
любовей:

ткань, что подарена
невесте к свадьбе
на платье.

Сейчас каждый покушается на Луну. Кто-то уже купил кусок Луны, кто-то еще мечтает купить, копит деньги, отказывая себе в самом насущном, но складывается такое общее впечателение, что от Луны лет через 30 не останется ничего... во всяком случае, ничего такого, что было бы достойно внимания глаз еще живых людей...

Это я к чему? К тому, что лет 30 тому назад я написал-таки стихи про Луну. Мои стихи и мои. Был юн, неопытен, подвержен всческим влияниям, в чем и каюсь... но написал... а потому стихи мои...