Вот и прошло святое Рождество,
И пролетела праздников неделя.
Бело. Так снега белящий раствор
Грехи людские белизною белит.
А Тот, кто был виновником торжеств, –
Того никто в погоне не заметил:
Что им Любовь, восшедшая на крест? –
Ведь чуждый мир стремился не за этим.
Он падок был на призрачную снедь
И, пестротой влекомый бутафорской,
Знать не хотел, что существует смерть,
Которая не точка, а апостроф,
Он не молил: «Спаси и защити!»,
А задыхался в суете горячей.
Пир отшумел - оставив конфетти
В зелёных ветках хвой.
А был ли Мальчик?..