Распустила Русь пшеничные свои косы.
Замесила тесто из дорог, обжаренных солнцем.
И над кринкой августа первые осы
Вьются и садятся на медовое донце.

Прилипают лапками к стенкам посуды.
Замирают в ожерелье застывшей смолою.
А когда-то весть о камушках была чудом,
Долетела в наши дни каленой стрелою.

Распустила Русь янтарные свои косы
И глаза васильковые смотрят с тревогой
На молочные, прохладой звенящие росы,
На пустую, опаленную зноем дорогу.

Не грусти по мне, дорогая отчизна.
Я вернусь корнем в песчаную землю.
  И пускай враги  празднуют тризну
На кургане, что душе плачущей внемлет.

31 июля 2010 года, Наталья Трясцина