Это было обыкновенное письмо.
Наверное, Женя когда-то сама писала такие письма. Бывшая одноклассница рассказывала о своих новостях: о престижной работе, многочисленных поездках за рубеж, о творчестве и об успехе. Она писала, что наконец-то добилась всего, что желала, и оттого счастлива. Очень счастлива, писала она.
Женька отошла от компьютера и посмотрела в окно. Серо. Ночью выпал снег.
Снег! Женя любила снег, но сейчас он вызывал в ней жалость и недоумение. В марте у него уже нет былой белизны и легкости. Он словно старое пожелтевшее от времени покрывало, которое хочется побыстрее снять и сменить на зеленое.
Женя отвернулась от снега и оглядела комнату. Гладильная доска со стопкой мятого белья, детские игрушки на ковре, на столе, в кресле... Стакан с остывшим чаем возле компьютера. Запылившиеся книги на полках. А на мониторе слова:
"А какие новости у тебя? Чем ты сейчас занимаешься? Куда ездила? С кем встречалась? Как твоя карьера?"
Женька прикусила губу. Что ответить?
Она уже давно никуда не ездила и ни с кем не встречалась. Выставки, поездки, работа - все казалось так далеко. В прошлом. Сейчас она была женой, мамой. Круглосуточной мамой. Непрестанной мамой. Мамой-затворницей.
Женьке нравилась её жизнь, но в ней не было ничего особенного. Просто жизнь. О такой жизни разве будешь хвастать?
Все же Женя села за клавиатуру и стала печатать:
"Что тебе написать?"... - начала она, задавая вопрос самой себе, и отвечая словно себе же: "Жизнь моя течет, как речка, перетекая изо дня в день. Она все та же, та же. И всегда разная. В ней нет перемен, но есть переливы. В ней нет новостей, но всегда есть что-то новое. Только вряд ли об этом расскажешь. Впрочем...
Я напишу тебе о сухих листьях. "
Писать стало легче. Слова складывались одно за другим, рисуя Жене её мысли и чувства. Она уже не отвечала подруге, а делала запись в дневнике:
"Представь: март, березовая роща. Солнце. Птицы поют. Еще холодно, но уже хочется сбросить шапку. Почувстовать как свежесть утра играет с твоими волосами и легонько касается шеи.
Тихо. Так тихо, что кажется, будто весь мир замер. И вдруг - порыв ветра. Неожиданный, веселый. И тысячи сухих прошлогодних листьев взметаются вверх. Потом падают на дорожку и бегут куда-то волна за волной. Мой сын радостно смеется, бежит за листьями, пытается их догнать. Я за ним. Мне тридцать три года, но я впервые вижу, как листья танцуют. А сыну моему нет и двух, и он танцет вместе с листьями.
Я думаю: как хорошо! Как много радости в маленьких, незаметных вещах. В этих листьях, в березовых ветках, в холодке в волосах. В смехе маленького ребенка. И как это все хрупко, быстротечно...Почему-то мне хочется плакать. Наверное, причина в том, что я уже взрослая. А может, в чем-то еще. Мой сын смеется, гоняясь за листьями. Я уже не пытаюсь его догнать. Просто смотрю, и улыбаюсь."
Женя остановилась. Воспоминание о сухих листях вдруг принесло ей радость. Оно успокоило Женю. Несколько минут она просто сидела, смотря на снег за окном. Большие хлопья кружились в воздухе.
Настоящее счастье тоже очень хрупкое. - подумала Женя. И ей показалось, наверное, просто показалось, что подруга её одинока. Ведь счастливому человеку не нужно доказывать кому-то то, что он - счастлив.
Женька быстро стерла свой ответ и написала:
"Очень рада за тебя!
Если будешь в наших краях - заезжай в гости!"