У меня на столе есть одна фотография,
на ней улыбается девочка с рыжими хвостиками,
она держит в руках своего друга -
плюшевого мишку -
она улыбается, а глаза у неё грустные-грустные.
Эта девочка - мой давний друг и порой я пишу ей письма,
я пишу: "Здравствуй! Как поживаешь, родная.
У меня всё в порядке,
ты знаешь, я стала мамой?"
Девочка с фотографии, кажется, мне кивает.
Я пишу: "У меня есть сын, он также как ты улыбается,
у него на щеках ямочки как у тебя, веришь?
И глаза точь-в-точь, так говорят, случается.
Ну а я... я стала такою взрослой,
вряд ли меня узнаешь!"
А ещё я пишу той девочке о сокровенном,
мне не страшно делить с ней все мои беды и радости.
Улыбается девочка, грустно на меня глядя,
прижимает к себе своего верного мишку.
Я закончу писать письмо и мне станет легче,
я сложу его втрое, но отправлять не буду.
Девочка ведь его уже наизусть знает,
потому что она - это я,
в далеком-далеком детстве.