Встречайте, вербы, простака.
Не то поэт, не то Емеля.
Грустит душа моя слегка,
Когда не слышу птичьи трели.
Зима рисует на полях
Мои неспрятанные раны.
И заблудились травы в снах,
С утра укутавшись мирами.
Мне не подвластен мыслей ход –
Вдаль убегают, словно дети.
Мне не подвластен мой уход
Сквозь бесконечность
на рассвете…
Не греет солнышко пока,
Зато чисты мои просторы.
Встречайте, вербы, простака
Без сожаленья и укора.