Скорбь, как тёрка, трёт мне душу:
Больно сердцу, больно мне.
Обжигает жаром, сушит –
Вся душа горит в огне.
Знаю я, что мне полезно
Пострадать за все грехи.
Радость жизни вдруг исчезла,
Но рождаются стихи.
А стихи, как дождь весенний –
Серебристый и косой.
Улучшают настроенье,
Вдаль уносят за собой.
Все стихи мои – молитвы
Из души, из глубины:
Тоньше самой острой бритвы
Режут рифмой ночью сны.
Боль душевная питает
Вдохновения полёт.
Скорбь слезами омывает,
Расплавляет в сердце лёд.
А когда молитва хлынет
От бессилия души,
Бог объятия раскинет
В час полуночной тиши.
Успокоит Своё чадо,
Нагрешившее сполна.
Что ещё для счастья надо?
Бог, молитва и луна.
13.06.09