В Страстную пятницу шел дождь,
Смывая снег с земли.
И плащаницу под дождем
Священники несли.
Неровно капал дождь, дрожал,
Наверное, он рыдал.
И так же плакала душа,
Когда Бог умирал.
И на Успение шел дождь,
Но то был дождь иной.
Он что-то на ухо шептал,
Он говорил со мной.
Он был задумчив,
Светел, чист,
Он ласков был и мил.
И нежным шепотом своим
Он душу мне живил.
И я сказала: приходи,
Когда придет пора
И мне уйти с этой земли!
Но он лишь промолчал.
Так мы сидели,
Я и дождь,
Прохладным летним днем
Каждый по-своему грустил,
И все же - об одном.