Я растворяюсь в птичьих трелях
день ото дня,
день ото дня
с начала марта.
И в апреле.
И вот сейчас.
Мне не понять: зачем бросаются, как в омут?
Ныряют в наш тенистый сад
с вершин своих?
И плеск,
и гомон…
Послушай, как они кричат
для храбрости!
И от волнений,
что не дотянутся до дна
заглавных летних песнопений.
До дня –
когда не надо хором.
До тишины –
где только соло,
где сад
с новорожденным Словом,
и нет меня.
И нет меня.