Из нашей эпохи ушли летописцы.
Молчат очевидцы и нет стихотворцев.
Кто словом опишет, как брешут лисицы
на мраком покрытое чёрное солнце?
Кто скажет потомкам о наших потёмках,
о наркопотоках и кровоподтёках?
Кто выведет, как броненосец «Потёмкин»,
роман о цветущих пыреем пороках?
Вы где, правдорубцы? Сюда, борзописцы!
Нацельте на зло свои вечные перья!
Доколе лукавому резво беситься,
на нивах унынья, греха и безверья?!
Россия – держава разящего Слова,
фундаментом нашим является Книга.
Здесь столько Апостолам было улова!
Его – не избыть до последнего мига.
Народа душа до конца не иссохла.
Она снова учится жить и молиться.
О, Боже! Её окропиши иссопом,
дай шанс паче снега опять обелиться!
Пусть, грех, словно кашель, из горла исторгнув,
взлетит она в небо, горя, как жар-птица.
И сердце аукнется песней восторга,
спеша свою радость излить на страницы.
Заткнутся злословы. Замрут святотатцы.
Отступят враги пред Господней любовью.
И, славя Спасителя, в мир возвратятся
поэты, захлопнув эпоху безмолвья…