О отчуждённость
Постмодернизма,
Неразличённость
Высот и низа;
Смысл невозможен,
Нет веры следа,
Сюжет разложен
На пиксель бреда,
И казнь текста,
И знак распада, -
И миг, и место.
Вдруг так и надо?
Вдруг так и надо –
Прожить, играя,
Длинноты ада,
Красоты рая?
И это – вилы.
Нет шири шире.
Но мы-то, милый,
С тобой – в Сибири.
Мы – лохи в стиле,
В стране, в погоде.
Нас не учили
Вчерашней моде.
За смерть романа,
За смерть героя –
Макая в рану,
Напишем втрое!
Не тужась новью,
Не всё умея,
Напишем кровью.
И только ею.