— Скажи, поэт, зачем ты пишешь?
Откуда рифму ты берешь?
— Всё очень просто — её слышу
Я музыкой сквозь дождь.
Её читаю в детском взгляде,
В пульсе любимой под рукой.
Пишу зачем? Кому-то надо
Быть иерихонскою трубой…
— О брось, поэт, какие трубы?
О чем трубить нам в наши дни?
— Я буду петь, лишь были б губы
И сердце — чтоб слагать стихи.
— Поэт, ты пишешь ради славы?
— Для славы Божией — может быть,
Ты знаешь, я бы не писал бы,
Но не писать — значит не жить.
Пойми, скажу сейчас коряво:
Ко мне взывает бытие
Соринкой каждой и корягой,
Я словно первый человек
В раю, узрев предназначенье
Как имя птицы иль зверья,
Ход времени, жизни теченье
В свои стихи слагаю я.
В этом таланте — я не волен.
Я — узник слов, я мыслей — раб...
— О, мой поэт, ты видно болен…
— Наверно, друг мой, это так.