Плачет дитя Дамаска:
ветра мятежный выплеск
белой в ладони краской
матери пепел сыпет,
звонко гудя в руинах.
Спим безмятежной смертью:
добрые наполовину,
любящие на четверть.
Тянем горы, как руки:
видишь ли наши рясны?
Боже! Мы сильных внуки,
статны, самопрекрасны,
ликом в себя. Из стали.
Соль потеряла силу.
Вороны белы стали,
горлицы — чернокрылы.
Дети Дамаска плачут,
но затерялось эхо:
слишком ли зол палач их,
в памяти ли прореха,
детство ли в наших жилах…
Может и нам, несветел,
вихрь отзвенеть в руинах,
сыпля в ладони пепел.