А в доме, где я плакала о счастье,
Где не было ни стульев, ни зеркал,
И где на вешалке висело платье,
Изношенное до заплат, как сталь,
Я пряталась в наивное сердечко
Под шум машинный утренних сирен,
Вот глупая, искала все колечко,
Свое у розничных бетонных стен.
Нет, я не знаю, кто живет за дверью,
Сосед ли пьяница иль жадный вор,
В тех комнатах, что нам сегодня мерить
Шагами, стены выросли в забор.
Непреднамеренно, но, верно, к розни,
В разрозненность не тлело лишь добро,
Соседи строили лихие козни,
Как будто жизнь - страданье и порок.
Здесь даже дети забывали радость
И плачем раскрывали судеб явь,
И реками, ручьями с крыш покатых
Стекали слезы жителей, как сплав.
Не ведомый! Здесь жил один влюбленный,
Он прятался от каменности лиц,
И незаметно, точно посторонний,
Выскальзывал из клетки острых спиц.
Но приходили утром почтальоны
И приносили всем от «счастья» весть,
Чтоб складывали у застенок тонны,
Не писем пачки, а притворства лесть.
Так и блуждали, жили, коротали
Часы, горели фонари окрест,
Здесь все родного для себя искали,
Но каждый находил лишь то, что есть.