Под утро тихо опустился снег.
Гляжу в окно, чуть мутное от влаги.
И мнится: кем-то вновь предложен мне
Слепяще-белый, чистый лист бумаги.
На ровном поле ни следа пока,
Ни буковки, ни запятой, ни точки.
И, значит, снова мучиться, искать
В себе слова Заветные и строчки.
Иду по жизни как по первому снежку.
И каждый шаг строкой ложится в вечность.
Нельзя сказать: я больше не могу,
Иначе Он не выйдет мне навстречу.
2010