Изрезано филигранно
Оконное полотно.
Как будто бы раны, раны…
Да это ведь я — окно!
Художник — беспечный гений
Схватил, молчанье храня,
Минуты моих откровений
И втиснул в стекло меня.
Прозрачна кровь в моих венах.
Не сердце — льдинка в груди.
Вот я — грущу от измены,
А это — устал в пути.
Вот горло в надрыв от крика:
«Очнись, забытый народ!»
А вот я зубами — в клику,
Что нас в неизвестность ведёт.
Закат проступает рано,
И растворяюсь в нём я —
Застывший в оконной раме
Сюрреализм бытия.