Печально небо ждет прощальный крик,
Еще не улетевших птичьих стай.
И лета нам уж больше не вернуть -
Я вижу его бледный штрих.
Все четче прорисован сверху путь,
Начертан к югу. Слышен где-то лай
Борзых на сворах, пресекая край,
Вдогонку кликам клина журавлей.
И тишь безмолвия, что на рассвете,
Прильнет, как милая ко мне на грудь.
Туман дымится от седых полей
И лист кружится в солнечном просвете.