Пробежит рваной тучей,
Словно ветер над полем,
Образ в памяти жгучей —
И не спишь поневоле.
Вновь тоски выше крыши.
Плакать — дело пустое:
Толи небо не слышит,
Толи что-то другое.
Телу хочется ласки.
Что за прихоть такая?
Впрочем, всё это сказки,
Вон уже рассветает…
С нарастающим гневом
От бессилья глухого
«Богородице Дево…»
Шепчешь снова и снова.