1
Между черным и белым
рождается вечер,
все короче, короче
становится век,
и по улицам утром
проносится ветер,
и за ним, не противясь,
спешит человек.
Этой суетной спешке
нет даже сравненья
с тем, что "должно бы делать,
а там будь, что будь",
и кривятся, как в зеркале,
все построенья,
и сквозь щели скользит
пресловутая суть.
2
Все, что вершилось прежде
во всех углах медвежьих,
вершится и доныне,
мы, словно на чужбине,
как временные гости,
песок, текущий в горсти
иному поколенью,
заложники забвенья.
Уму, рассудку, сердцу
не поддается дверца,
стираются значенья
от суммы и деленья,
сокрыта суть от нас:
потом или сейчас,
откуда, кто и где?..
На маленькой звезде,
меж тем, уже светает,
встав, ангел задевает
нечаянно крылом
наш непутевый дом,
свет блещет за окном
в надежде, что поймем,
хотя бы что-нибудь,
хотя б чуть-чуть…