Тебя поэтом не признали,
Не выдали тебе медали.
Не дали на квартиру ордер.
На грудь не прицепили орден.
Твои друзья на иномарках
Меняют доллары на марки.
И зарабатывают бабки.
А ты стоишь, как Гоголь, в арке
И вопрошаешь, сняв бейсболку,
— Куда несешься, Русь, без толку?
Зачем галопом по Европам?
Зачем холуям и холопам
Ты отдала на растерзанье
Свою культуру, мирозданье,
Свои мечты, привычки, нравы?
О, Русь, хочу я в твои травы!
О, как хочу я в твои травы!
Но их стригут, стригут, стригут,
А волки, что в овечьей шкуре
Россию на расстрел ведут.
ночь 27. 10. 13