* * *
Стоит, качаясь на ветру, опять - “ без”
(жаль, смертны листья, земля им - пухом), лес;
гораздо чаще приимут они ее – смерть,
чем приодетый или раздетый ствол-твердь.
Смотрю на эти сплошь кружева длин,
переплела за лето их сама жизнь,
се совершенство это – одна душа,
в руках качает уже умерших, шурша.
Не отпускает творенье это мой взгляд -
тот самый, некогда, тепла и золота ряд,
уж сколько спето мгновенной этой красе,
после которой померзнуть принято всем.