И прощанье, и плач — в параллель,
как паденью цветному, — капель,
этот цвет, как пятно на году,
от мозаики слепнешь... В ряду
виснут золото, яшма, рубин,
и уже остроту белых спин
на себе ощутила вода, —
так пронзает собой красота.
Скорость света обманчивей, злей,
на кону длины дней и ночей,
сны деревьев и рек, и земли,
как ни крась их и как ни ряди...
Неизменно, свершив оборот,
сединой покрывается год.