Скрипка

Мне больно, милая моя, родная,
Когда со светлой грустью вспоминаю

Все чувства, что забыты. Оживают,
Но сердца чистоты не воскрешают.

Ты солнышком весны порой вишневой
Пыталась нежной флейтой камышовой

Явиться в мир, чтоб отразить его в зеницах,
Любить, любимой быть, как небом птица.

Явилась, но тебя не флейтой ждали.
Не солнцем, не весной тебя встречали.

Не так, как ты хотела, называли.
Срубили на дрова. Сжечь приказали.

Да мастер не дремал. И их ошибку
Исправил. Из тебя он сделал скрипку:

Поет душа невинного младенца.
А музыка летит от сердца к сердцу.

                         (Сб. "Стопами любви")