Стихи из цикла «Дороги»

* * *
Вчера убит Христос,
а клён за лето вырос,
пишу стихи на вырост,
жена скорбит до слёз,
сосед завёз кота,
и тот в лесу мяучит,
повсюду красота
страдать безумных учит,
обрушился сарай,
и Бог убит, как прежде,
толпа вломилась в рай,
но грезится надежда.

* * *
Крылатый никогда не одинок:
всегда с ним рядом многокрылый Бог.

* * *
Я живу как вечно уходящий,
на кого-то счастье наводящий,
на кого-то ужас. Вечно новый —
прихожу всегда к себе иному.
Мир стоит, а я бегу вперёд,
прихожу — и всё наоборот:
я стою, а мир течёт, плывёт,
утекает прочь из года в год.

* * *
Что толпа, что трава, что бревно —
всё равно;
человека ищу с Диогеном давно,
с Ницше Бога ищу, со святыми — Христа,
вновь и вновь ухожу в дальний путь
неспроста.

* * *
Ангелы, ангелы  в небе летали,
многие ангелы перья теряли.
Каждый, кто слаб  уходил на привал,
каждый, кто тёпл предавал-продавал.

* * *
Атакован, атакован —
Бог любви своими скован,
втиснут в рамки, упакован,
застеклён и застрахован.
Бог усыпан конфети, Бог любви —
иди смотри.

* * *
Чужие крылья не дают покоя
тому, кто крыльями не болен.

* * *
И у чертей свои дороги, и у людей, и у богов —
по ним в веках идут народы, ругаясь из-за пустяков.
Подобного подобный ищет, при встрече, искрою роднясь,
один в другого жаждой тычет, благословляя иль бранясь.
Наполненность чужой отрадой или отравой — верный знак
того, что мы не за оградой друг друга ищем счастья злак.

* * *
Не ждите внешнего, а тките полотно
грядущего, вчерашнего, нездешнего,
и я пряду его давно — оно одно
на всех покрытие воздушное, безгрешное.

Дороги пыльные, но руки ткут и ткут:
покровом покрываются дорожные,
и полотно к себе унылые влекут,
забытые, чужие, осторожные.

Осень, 2016

* * *
Когда стоишь и некогда упасть
во грех, в успех —
то падаешь в любовь,
лишь потому, что нет пути иного.
В любви всё ново:
судьба, враги, клыки —
чужое.
Стояние — падению под стать,
когда упав, стремишься встать.
Когда пришёл — стоишь,
дороги — позади,
лишь путь
снегами блещет впереди.

* * *
Все люди хорошие — трудно поверить, но правда.
Окутаны злобой, как дымом, томятся порой
хорошие люди. Гонимы недобрым порывом,
обходят к несчастью любовь и добро стороной.

Хорошие люди, они позабыли об этом
и ходят, и бродят, как злые по белому свету,
и ходят, и бродят, как глупые звери иль черти,
но вы им, хорошие люди, почаще не верьте.

Лето, 2016