О, этот первый снегопад,
Полузабытый, настоящий!
Он пеленою чуть шуршащей
Окутывает дом и сад.
Зима творит, как режиссер
Свой мир - из марли, блесток, ваты.
Закат и сумрак синеватый
Уже вступить успели в спор,
Кто эту сцену освещать
Из них достоин. Тщетны споры,
Темнеет рано в эту пору.
Мы будем слушать и молчать.
То полутьма, то полусвет…
Под шепот снега грезить сладко,
И на загадки есть отгадки,
И на вопросы есть ответ.
Пусть грянут скоро холода,
Но ныне – только млечность, нежность
И мысль последняя сквозь снежность –
«Весны не будет никогда».