В поле, юной и прекрасной,
Я тебе стихи читал
Из тетради ярко-красной,
И костёр у ног пылал.
И твои горели очи,
Прерывался голос твой:
"Эти мне стихи... ну... очень!
Но писал ты их другой..."
Вечер сумрачно-тревожно
Грусть над полем распростёр...
Я тетрадку осторожно
Опустил в немой костёр.
Ты была юна, прекрасна...
Пронеслось немало лет...
Нет тетради ярко-красной,
И тебя на свете нет.