Холод

Ночь пройдёт, как всегда поэтапно:
Телевизор, провал, пустота.
И проснёшься привычно, внезапно,
А внутри — ничего — ни черта.

Отругаешь себя вот такого,
Это временно, это — пока. 
Призовёшь Николая святого:
Помоги, пожалей дурака.

Вроде молишь, а чувствуешь — холод
Пробирает до мозга костей,
Словно надвое ночью расколот,
А внутри — безрассудство страстей.

Мне б вины затянувшийся узел
Разрубить покаянной строкой,
И сказать отвернувшейся Музе:
Если хочешь, останься со мной.

2015